“梅山。。。。。。重围。。。。。。伤病潜伏二十余日。。。。。。”
他低声重复着这几个词,眼神变得专注而复杂。
这些场景,他太熟悉了——不是亲身经历,而是那种“置之死地”的境遇与心境。
作为一个曾带过兵、经历过南归艰险的人,他完全能想象那是何等的压力与绝望。
那不是文人雅士在书房里“为赋新词强说愁”的“逆境”,那是真真切切、命悬一线的“死境”!
“绝命诗。。。。。。藏于衣底。。。。。。”
辛弃疾喃喃道,胸中仿佛被什么东西堵了一下。
他自己在壮志难酬、苦闷至极时写下过无数词句,但那大多是一种宣泄与寄托。
而“绝命诗”不同,那是真正直面死亡时,留给世界最后的话。
其分量,其情感,恐怕浓烈纯粹到极致。
“怪不得。。。。。。”
他望着天幕,眼中流露出深切的动容与敬意,先前的些许调侃已消失无踪。
“在真正的生死绝地里,留下的诗句。。。。。。”
“这已不是寻常的文学创作,这是把命魂刻进字里行间,是战士最后的呐喊与铭记。”
他重重颔首,仿佛在隔空对那位身处梅山绝境的统帅致意。
他放下茶杯,目光紧紧跟随着天幕,等待着那组从绝境中诞生的诗句浮现。
此刻,他不再是评判诗词优劣的读者。
而像是一位跨越时空,在战火与绝境前屏息凝神,等待倾听同道最后心声的。。。。。。知音。
他很好奇,在那样的时刻,笔下流淌出的,会是怎样的钢铁与火焰。
“那么,在那样草木皆兵、自忖必死的绝境里。。。。。。你写下的,究竟会是怎样的诗句?”
辛弃疾轻声自语,语气郑重。
书房内一片寂静。